феерическая истерика.мне кажется, кто-то вдруг, вот-вот позвонит и скажет: "а давай-ка я соберу тебя по кусочкам"
но нет. гудки не идут. телефон выключен. и, честное слово, лучше мне было статично паршиво.
чем так, как сейчас. временно, с рецидивами и приступами спокойствия. мне_не_всё_равно.
я не счастлив, не убит, просто... просто ведь год - это слишком долго, чтобы даже я мог проститься с этим за три, поистине чертовых, дня.
мне нужна неделя. а лучше две. я перестану о тебе думать, запомлню комнату и жизнь новыми книгами, записями,
моментами и воспоминаниями. спустя месяц у меня появится новая жизнь. я сделаю все, чтобы тебе не было места в ней.
знаете, совсем не круто поступать так, как должно, правильно, верно или просто необходимо для собственного самолюбия, гордости.
не круто потому что сейчас начался отчет. тихий, едва заметный, но в то же время гулкий отчет в голове. цифры, тикающие в механизме-часовой бомбы.
когда закончится эта неделя я буду знать, что делать. и она обязательно закончится. мне просто необходимо подождать. чуть-чуть. 4-5, не знаю.
а пока каждый мой день будет начинаться с записи о том, как же мне паршиво/хорошо/отвратительно плохо/невзашибенно круто без... Просто "без", не называя имени.
каждый мой день будет начинаться со слов о том, как же я одновременно хочу ее возвращения и сил, чтобы не впустить в свю жизнь обратно. все мужики одинаковые. ох, вы все еще в это верите?